Elle avait 23 ans il en avait 38. Il portait la barbe à cette époque, le grand retour du jean et du cuir  cintré : la fièvre motard, encore un de ses caprices, un revival gâteux pour mieux digérer la quarantaine. Ce pauvre connard tentait de m’attendrir en me racontant ses histoires de fesses et tout ce qu’il faisait et que moi je ne pouvais pas faire.

Rousse bouclée toute en formes, des seins qui donnaient à mes érections adolescentes des allures de poney en rut, elle était une page centrale de Newlook acheté le mercredi après midi pour aller me branler dans ma mezzanine, je la baisais chastement en la faisant parler, c’était bien elle que je voyais en centerfold. Il la voyait souvent, ils ont fini par avoir une histoire. J’étais la star du collège au père absent rock’n'roll à souhait qui venait à la sortie me faire saliver avec sa moto et sa pute .

Je ne me souviens plus de la fin, mais je me souviens l’avoir contacté quelques années plus tard, la bite affamée, avoir tout tenté pour la séduire, puis m’être retranché sur sa soeur cadette qui m’ouvra ses cuisses sans broncher, ne comprenant pas mes insultes pendant l’amour et mes départs au milieu de la nuit. Je l’appellais par le prénom de sa soeur, regrettait son absence de poitrine, une déviance qui ne faisait que germer.