On parle souvent et j’ai des pulsions, l’envie de me décharger en elle à tout moment de la journée. Je regarde avec frénésie plusieurs dizaines de fois par jour des photos de femmes sans tête et des films de femmes sans vagins. Les petites bourgeoises ont le cul sale et les cuisses blanches. Je les accroche à ma bite pour éteindre le feu. Je passe de la mère à la pute en 3 verres d’alcool fort. Ma vie ne ressemble à rien, la vôtre me donne envie de vomir. Je n’ai plus envie de parler et de débattre, j’ai envie de corps allongés et alignés. Mes amantes qui ont le don de la parole s’interrogent sur mes excès de colère, cette fureur que je ne dompte pas. Sur les boulevards je cherche des yeux tes jambes fragiles, tes yeux perdus, je voudrais que l’on se reconnaisse, je voudrais t’adopter, je suis en manque d’amour, celui dont les autres parlent.

J’ai rêvé cette nuit d’un animal dans mon lit, j’ai senti sa fourrure, je me suis réveillé en sursaut le coeur électrique. La saison est déja morte et pourtant les femmes sèment leurs hormones pour t’indiquer le chemin. J’entre dans la danse, chaque soirée, de plus en plus las, mais je finis toujours par baiser celle que tout le monde convoite, un tango en trois pas : je t’ignore, je te baise comme un animal et je met un préservatif pour m’assurer que demain tu ne seras qu’un souvenir au goût de latex.