A paris, il y a beaucoup de choses pour me déplaire. L’odeur du métro d’abord, on suffoque là dedans. Les gens qui courent, dès le matin, partout, dans tous les sens, leurs yeux vides quand ils te croisent.
J’aime marcher tranquillement jusqu’à mon garage, m’arrêter pour le meilleur chausson aux pommes de la ville, en forme de vagin d’ailleurs, prendre mon scooter et rouler libre la truffe au vent.
Je suis le genre d’animal attachant qui aime son espace temps. Pas de bousculades, de cris et de file d’attente sur mon scooter, j’ai l’esprit qui se balade entre vos cuisses, j’occupe ma journée comme le reste de la meute, à penser et repenser à votre chausson aux pommes.
La boulangère aux bras poilus me demande parfois pourquoi je prend toujours un chausson aux pommes, je lui répondrais bien qu’elle n’a jamais bouffé de chatte ou alors qu’elle n’a pas aimé, mais je préfère prendre ma monnaie sans lui toucher les doigts.
Je dis une connerie par minute, parfois plus si je m’emballe. Difficile je l’admet de déchiffrer quoique ce soit. Seules les âmes patientes ont une chance de capter un signal.
A paris je passe une nuit, ou deux parfois, en oubliant les peaux grises et le fracas permanent, doucement coincé dans sa chair fine. Elle a de ce que Paris fait de plus accueillant.