On a passé Saint James Park à toute vitesse, dans ma vieille automatique. On a remonté Old Oxford Street et ses marches qui descendent vers des lieux où elle se dénudait la nuit sur Madonna. Madonna a épousé le strip tease en 92, depuis ses chansons font fureur sur les genoux des égyptiens, japonais et russes où sautillent de futurs cv mentionnant ‘secrétariat en intérim’. On vivait quasi clandestinement mais comme de riches voisins, personne ne faisait attention à nous. Je m’habillais en pédé avec du Moschino et des pantalons à carreaux, les cheveux blonds un jour roux la semaine suivante. J’étais barbu, rasé, gominé, invisible.

Elle mettait de grandes bottes noires et se tenait debout contre la cheminée. La moquette était moite, le jardin humide, sa chatte était trempée en permanence. une vraie orientale qui avait vraiment renié sa famille sa religion et prenait ma queue penchée sur le coran. Deux petits seins, une chatte brune épaisse, aussi dense que celle d’un animal, le feu au ventre et des ‘fuck me hard’ à chaque étage. Des cheveux longs jusqu’au reins, une cambrure à te casser l’oeil et un goût pour l’abandon total. Je l’ai léché sur des kilomètres pendant des années, sans jamais me lasser. Quand on a baisé pour la dernière fois, dans un hôtel près de Kensington, je voyais ses yeux éteints et pour la première et seule fois de ma vie j’ai deviné ce que vous savez bien avant nous : c’était bien notre requiem, la toute dernière giclée.