La nuit est partie aussi vite qu’un singe, macabre et malicieux, le petit matin me fixait de ses yeux verts et brumeux. L’appendice était presque le dernier de la nuit, comme une file sans fin d’organes méconnaissables et mécontents, la chair malheureuse et exacerbée de cette créature qui s’enivrait à la moindre pluie.
Visitée par les démons disait le vieux chanteur, sa dent d’email, la seule, brillait comme un soupir au coin de ses lèvres. Sa chaise coincée contre sa porte . fallait il l’ouvrir ? ou juste l’admirer dans ce fauteuil de bois au coudes presque humains, doux et polis.
Je voyais la journée arriver, avec grand appétit, je voyais aussi les derniers restes de sable entre mes doigts de pied. Mais j’avais encore de l’orgueil, l’orgueil noir et profond d’un pauvre con, seul, blessé, traqué, éperdu de cet infini, intouchable, de ces rêves d’horizons purs, de ces formes généreuses , de cette fièvre insurmontable, de ces colères du ciel, de tous ces excès qui me rendent heureux.
A l’ étroit dans cette matinée qui ne prenait pas de départ, assis là près du vieux poète, chanteur obscur de vieilleries incompréhensibles.
Je cherchais toujours cette lumière, apaisante, qui se levait parfois après des nuits d’orage et me caressait la nuque, douce et salée, orange comme un bienfait du matin.

Mais la nuit avait été trop sèche, trop pâle, trop raide trop chaude et le jour prenait place sous forme de stries uniformes et blanchâtres, comme un pavillon abandonné lors d’un spectacle trop triste.

Même les obsédés cyniques et anxieux écrivent des choses qui ne sortent ni ne rentrent dans votre vagin.

Mexique, 1998