Chacun stocke des images de séduction, de formes, couleurs, des sons et des gestes qu’il range soigneusement dans la case plaisir, désir. Cet intérieur brûlant, ce lourd décolleté, cette bite raide que tu imagines ne sont que des images du passé. Il fut un temps où ce passé ne se répétait pas sans cesse, puis tu as cherché la sécurité, le confort du pilotage automatique de ton cerveau, de ta vie, de tes courses et de tes orgasmes.

Je suis dans un rodéo mental où vos vies de marionnettes tournent et défilent le long d’un horizon plat et monotone, vos fatigues me fatiguent, vos efforts pour rien, tout ce temps que l’on gaspille à haleter.

Mais 40 ans, déjà. Après bien des excès et bien des dérives. Mon esprit s’éclaire, vite, beaucoup plus vite, je me souviens des amis que j’ai oublié au comptoir, des instants perdus et des moments qui ressurgissent.

1 ère étape du déclin, rien ne peut vraiment consoler ma peine, j’ai même réussi à écarter le seul petit rayon de chaleur qui venait éclairer mon chemin, à force de repli sur moi même, de culpabilité. Je tourne en rond, je ne trouve pas d’issue, je voudrais tellement ce petit paradis qui existe dans vos coeurs naifs. Je n’arrive pas à m’exprimer, j’ai une colère trop forte, incontrôlable, contre tout, je hait cette génération pourrie faite de clones, cette saleté ambiante, cette médiocrité qui envahit tout. Pour finir je suis seul donc, mais vraiment, complètement.

 » Loneliness is the human condition. Cultivate it. The way it tunnels into you allows your soul room to grow. Never expect to outgrow loneliness. Never hope to find people who will understand you, someone to fill that space. An intelligent, sensitive person is the exception, the very great exception. If you expect to find people who will understand you, you will grow murderous with disappointment. The best you’ll ever do is to understand yourself, know what it is that you want, and not let the cattle stand in your way. »
- Janet Fitch

La majorité des hommes n’ont qu’une double vie, celle d’avant et celle d’après le bar. Celle d’avant est peuplée de fantômes toujours trop bruyants, trop contraignants, trop sérieux. Celle d’après apporte grâce et allégresse, aucun vindict ne viendra troubler l’heure sacrée de l’apéro où les esprits se détachent enfin du sol.

Il n’y a plus d’obstacles dans ta vie d’après : les gens pétillent d’envie d’en savoir plus sur toi et ta jovialité est en pleine ascension. Ni mère ni dieu ne t’ont vu comme çà. Les hommes arrivés au virage des 40 s’entrechoquent avec leur congénères arrivés à l’impasse des 50, ces derniers font un peu plus la gueule. Chaque soir ton gosier réclame sa part de vice, son moment intime, sa pénétration avec glaçons. Le voilà qui roucoule de plaisir sous les compliments et les drôles de blague qui animent un lieu si commun.

Dans un petit chemin j’ai garé la voiture, les poumons au mastic, le coeur qui tangue, la gorge acide. J’ai vomi dans les fossés et perdu ma chaine en or, je suis tombé du lit d’en haut, d’un coup, tout droit face contre sol.
J’ai envie de me débarrasser de tout le matériel, de reconquérir ma liberté, celle qui roule au vent et qui se moque de la vie.
Je marche sans donner de coups de fil sans penser à vos cadeaux et à vos préparatifs, vos gosses débilisants votre agenda vos traites la rayure sur votre bagnole votre rendez vous mercredi chez l’esthéticienne pour avoir une chatte comestible le soir de noël et enterrer la hache de guerre avec le primate que vous avez voulu mari(er).

Les gens m’envient, me bavent sur l’épaule, m’épient, respirent juste un peu de ma liberté qui est hors de prix pour la plupart d’entre eux. Ils sniffent ma dope, mon adrénaline, mon culot, ma fièvre, ma fougue, mon impétuosité insolente, je déborde tout le temps, rien ni personne ne me met le couvercle, je sème la panique, je baise les esprits bien faits, tu gobes et tu mâches et tu prend encore un shoot de mon égocentrisme déluré, juste au cas où je disparaitrais. Plus la vie va plus je veux loin et fort, plus je tape juste, plus les gens me respectent et me craignent, c’est comme ça, crois moi, peu y échappent. Les durs, les secs, les intellos, les gay-friendly, les ex pétasses de banlieue devenues bobos depuis leur CDI et leur Iphone.
Je voulais vous parler de noël mais il est déja trop tard, vous êtes déja reparties vers d’autres rêves : récupérer un corps qu’on a envie de déshabiller puisque qu’on vous suce l’esprit toute l’année, rien d’autre que le cul et le portefeuille n’ont de moëlle.

Bonne année in vivo, enlevez le plastique, prenez des risques, flinguez vous un pied, percez vous les tétons, débarquez les momies des placards changez d’amant et prenez une décision en or : que l’année soit toute en longueur et en largeur et en profondeur.

La vie est une murène. Les femmes se défendent comme elles peuvent. Leur douceur qui ressort parfois est un appel au secours, car le reste du temps il faut bien se défendre. Il a fallu apprendre à se faire une place, à se faire respecter par Jean Charles et Bertrand du bureau. Il a fallu muter : cette petite voix et  ce petit corps qui n’inspirent aux hommes que des pensées lubriques. Apprendre à embarquer à bord du Queen Elizabeth tous les machos décérébrés, les ratés, les obsédés en puissance qui ne rêvent que d’une chose : dominer leur femme. Bien souvent cela n’arrive jamais alors ils se soulagent au bureau. Bien souvent l’homme abrège la formidable ascension de sa femme en lui faisant un enfant, puis deux. Celle qui rêvait de se relever et de repartir en mode carrière devra tout recommencer et constater qu’à 40 ans, rien n’est plus vraiment pareil.

Nous voilà arrivés à l’heure de la femme moderne qui s’est adaptée à l’écosystème du mâle dominant : celle qui répond sèchement, qui se met en mode défensif à la moindre question piège, qui ment et qui se fourvoie, qui a appris le langage des hommes dans sa brutalité et son égoïsme. Toutes ces nanas dans les bureaux qui pensent que tu es un sacré connard et t’envoient des regards de chatte.. parfois je ris en croisant le regard de certaines et en les imaginant à quatre pattes, douces et consentantes avec leur homme.

Quelle vie à devoir évoluer avec un bouclier, un masque et un fouet pour avoir une petite chance de ne pas être digérée par l’énorme appareil digestif corporatif masculin.

La femme est un mutant, nous sommes restés des animaux.

crédit photo : Ne te promène pas toute nue

Le truandage des formes avec l’âge devient un jeu majeur dans la maigre coupelle de notre séduction fânée. Pour remédier à cet impasse j’entraine mes mots à se déverser violemment dans vos faces et à prendre le dessus. Car oui je constate chacun de ces défauts qui font de nous des peaux qui flétrissent. Nous avons perdu ce feu et cette plastique, nous avons perdu ce satin et ce pulpeux. Je vois vos rides et vos bas ventres enflés, qui tombent et se bombent et vos fesses qui perdent leur rondeur et deviennent osseuses ou bien trop grasses.

Nous aurons vraiment besoin de beaucoup d’argent, d’alcool et de mensonges pour oublier que nos corps ne reviendront jamais.

Comme un parasol. Des fils de feu qui se baignent dans la lumière au dessus de ma tête. Tes cheveux qui se baladent et commencent à toucher tes épaules, affirmant ce désir d’appartenir à une femme.
quel malheur d’empêcher vos cheveux de toucher vos épaules : ça coupe la sensualité en deux, le désir par trois, l’ intêret d’une levrette par dix.

J’ai eu plusieurs vies. je ne vous en ai conté qu’une moitié, un quart, un bout. je sème à tout vent des informations aussi confuses qu’exotiques, ce qui fait de moi un fantôme.

mais tant d’autres choses sont là, me grignotent l’esprit. pendant que vous jouez avec les mots pour faire enfin résonner quelque chose dans votre vie creuse je poursuis mes vices dans milles galeries. Les mois passent et un certain passé incertain prend le large, doucement. Tout s’évanouit et je me retrouve bien seul, mais toujours accoudé au bar à la recherche de nouveaux cousins et cousines qui trinquent et parlent fort et ne me demandent rien d’autre qu’un moment d’ivresse. J’aime ces moments plus que tout, dans cette vie faite de constance il me faut dériver. J’ai pris l’avion 60 fois cette année, mais je n’attend qu’une chose, un peu de printemps pour remonter en selle et sentir le vent dans ma chemise. Je fais l’amour moins bien mais c’est toujours aussi bon, ce qui a le mérite d’être rassurant pour un futur quadra. je ne peux m’empêcher d’être cynique, caustique et impitoyable avec ceux que je n’apprécie pas et qui, au fil du temps, s’entassent toujours plus nombreux dans mes registres.

Je suis un gros tas de contradictions qui pense toujours avec sa bite. Je vous souhaite de joyeuses fêtes et que la vie redémarre, au fond de vos coeurs et de vos fesses.

Leurs corps se mélangent, dans une médiocrité futuriste, aucun son réellement n’a de l’importance. Leur amour splashe et cogne sans déclencher de tremblement. Tout se fait dans un décor de Cindirella qui a faim du cul. Un creux au ventre plus tard la queue dure a craché son vernis dans le ventre accueillant de la princesse qui sent de plus en plus fort. L’air de la pièce est irrespirable, la puanteur du mastic humain qui fond et coule le long des fesses en se faufilant jusqu’aux sandales en plastique. Un rire s’échappe, une jeunesse éternelle qui s’ébroue dans une misère atroce. Notre monde de rencontre a cela de magnifique que les animaux ont arrêté de nous imiter, ils n’y arrivent plus…