par contre on sait ce que l’on a bouffé pour arriver jusqu’ici et crois moi, ça fait une grande différence.

Alors vos histoires de couples qui s’éteignent, qui se rallument, vos histoires noires, grises, jaunâtres …

Nous avons grandi ensemble, enfin, la même génération, les mêmes souvenirs, sous le même soleil, les mêmes photos de vacances ou presque. Nous avons probablement baisé chacun de notre côté à peu près la même année, donné nos corps presqu’en même temps avec les mêmes grands yeux fermés. Puis le couple, les couples etc… Après s’être écorché les genoux, avoir passé l’âge terrible, l’âge insensible, l’âge utopique nous en sommes à peu près là : nous.

Il y a une chose dont nous ne pourrons plus nous passer : nous. Il y a une chose qui nous donne du vent dans la voile et pour longtemps : nous. le reste on s’en fout. nous avons pris notre temps.

Votre couple s’épuise ? vous êtes partis trop tôt.. vous avez juste 30 ans ? recommencez, 40 ans  ? prenez un amant . Dites au revoir et changez de trottoir.

Nous l’avons fait, nous avons pleuré, chacun de notre côté. Nous avons pris des cheveux blancs, des insomnies, des mois de tristesse, des désillusions massacres et quelques cernes, nous avons été blessés, trahis, rabaissés, frustrés.

Puis un jour tu croise ton inverse, celle qui est exactement à première vue à l’opposé de ta femme parfaite. Tu es attiré mais tu ne sais pas pourquoi.

Emboité en elle tu vois un autre chemin, tu arrêtes un instant de jongler et d’avoir peur du vide, tu poses tes fesses un moment au même endroit, tu t’y sens bien. tu reviens goûter à son ventre chaud et tu t’y sens encore mieux, de mieux en mieux. Là tes amis te préviennent, t’encouragent mais sortent déja les mouchoirs.

Pourtant cette fois ci vraiment, on a vraiment plus rien à perdre.

Vous devriez en faire autant : Lâchez tout. Changez de vie. ça sent le renfermé dans vos coeurs.

Comme une sortie de tunnel , la lumière éblouissante, pleins les yeux. Tout devient clair, d’un coup. J’ai envie d’elle à chaque seconde, mon esprit me parle autant d’amour que de baiser sa bouche et enfouir tous ses orifices.

Dans un café, un jour, mes pensées se promènent, je ne contrôle plus rien :

Tu ne voudrais pas me sauter, là, tout de suite ?

Au sous sol ?

Au sous sol

Je pourrais baiser ta bouche et être grossier ?

Tu pourras

Je pourrais jouir dans ta bouche juste après avoir gouté à ta chatte ?

Oui tu viendras dans ma bouche

Tu me malaxeras les couilles en pompant bien, doucement mais fermement ?

Oui je le ferais et tu me tiendras par les cheveux

Comme c’est bon l’amour

Elle mettait de grandes bottes noires et se tenait debout contre la cheminée. La moquette était moite, le jardin humide, sa chatte était trempée en permanence. une vraie orientale qui avait vraiment renié sa famille sa religion et prenait ma queue penchée sur le coran. Deux petits seins, une chatte brune épaisse, aussi dense que celle d’un animal, le feu au ventre et des ‘fuck me hard’ à chaque étage. Des cheveux longs jusqu’au reins, une cambrure à te casser l’oeil et un goût pour l’abandon total. Je l’ai léché sur des kilomètres pendant des années, sans jamais me lasser. Quand on a baisé pour la dernière fois, dans un hôtel près de Kensington, je voyais ses yeux éteints et pour la première et seule fois de ma vie j’ai deviné ce que vous savez bien avant nous : c’était bien notre requiem, la toute dernière giclée.

Je voulais dormir là toujours contre son ventre et près de son sexe qui me captivait et ne jamais partir, la renifler à m’étouffer la lécher la caresser toute la journée pour extraire du bonheur fébrile à grande dose. Hésiter sans cesse entre sa bouche ses seins ses fesses et tout le reste de la panoplie qui faisait briller mes yeux d’enfant.  Elle me donnait les clés et me laissait jouer sous le chapiteau du grand drap, ultime petit rituel de l’amour qui donne faim, très faim. Elle déroulait puis repliait son long corps fin en figures improbables qui me hachaient menu, menu, un tambour à la place du coeur.

Je suis un râleur impatient. Un vrai con imparfait, impossible de me satisfaire, tu ne savais pas ? je n’ai que des histoires de fesses à raconter en marche arrière.  Mais tout ça ne nous concernait pas.

Parfois des humains brillent, leurs dents brillent, leurs cheveux brillent, leurs peaux étincellent et ils se déplacent avec grâce, c’est un moment heureux : croiser de grands fauves.

Je vous rassure, la plupart du temps ils n’ont pas de couilles.

Je ne parle plus beaucoup de sexe, ça vous ennuie certainement, ça vous manque peut être.

Vous savez ce que l’on dit : ceux qui en parlent le plus … c’est plutôt vrai.

j’ai passé un été d’homme comblé et silencieux. je ne peux que revenir à toutes ces images dans ma tête, autant de bombes qui font décoller ma production d’endorphine. qu’est ce qui transforme une femme en  amante d’exception ? je pourrais vous en parler pendant des siècles.  c’est ma thèse à moi, mon laboratoire secret. ni la taille ni le poids ne font une amante d’exception,  pas plus que les témoignages certes fiévreux de tes amants comblés, ni la couleur l’intellect ou l’appétit sexuel. Pour ce dernier critère les grosses mangeuses sont parfois les moins savoureuses, j’apprécie bien plus le subtil dosage de désir et de frustration. certains traits par contre se retrouvent chez ces femmes, ils se déclinent selon les goûts bien sûr puisque mon amante ne sera pas forcément ton premier choix.

J’ai donc dégusté la crème de l’amante cet été, en toute liberté et au naturel. une jouissance presque sans limites si ce n’est le temps que nous avons partagé. un monde parallèle où tout à coup il y a vous et le reste et puis nous, plus rien n’a d’importance, plus aucun cul ou aucun sein qui dépasse ne fait le poids, plus aucun récit lu ne me titille, aussi cru soit il, les images arrivent à peine à exciter mon cerveau tandis que sa main fraîche sur mon sexe ou la courbe de son dos me coupent le souffle, chaque décharge en elle comme un arrêt cardiaque.

Suis je un amant d’exception vous demandez vous  ? je n’en ai strictement aucune idée, je peux être le pire comme le meilleur et je ne fais pas partie des gonflés à bloc prêt à déclencher le plaisir sur une chaîne de montage.

je vais pouvoir vous parler de sexe à nouveau, vous inonder de pensées lubriques, choquer chacune de vos idées établies. c’est bien triste.

Il n’y a pas de plus belle présence que la sienne, pas de plus terrible absence non plus. Tout s’emmêle et se brouille.

Les amis voudraient comprendre sans vraiment t’écouter, à moitié noyés dans leurs propres problèmes, ils ont donc le discours décevant de la simplification rassurante. Tu reste donc bien seul dans le coin noir  d’un monde qui crie trop fort. Tu croyais avoir trouvé ce refuge, tant attendu, tu croyais pouvoir te dresser contre le passé, les kilomètres et le ciment de ta vie qui sèche de plus en plus vite. La frustration parfois créé le malaise, le temps n’est plus aux décisions rapides mais aux longues confrontations, les meilleures intentions s’y noient. Tu as peur des autres et de cette vie qui recule, tu te demandes si tout arrive un jour et quand.

Les couples tournent encore autour de toi, leurs éternelles habitudes discrètes, leurs projets qu’ils camouflent et ce jeu de légos bien empilés devant eux. Mais ils te comprennent, c’est sur, ça va de soi. La déchirure et plus profonde, nous avons la même, raison probable du frottement de nos vies et de mon incapacité à la soigner.

Moi je suis l’homme modèle de mes amantes, ça s’arrête là. Elles retournent à leurs ex, leurs maris, leurs futurs ex et voient en moi une espèce de totem de leur gloire sexuelle passée qu’elles déterrent par sms ou en me pinçant les fesses. Se négliger avec moi est un purgatoire ou une purification.

Un jour, en baisant une fille sans visage, elle me suppliait de lui parler alors que j’ai une sainte horreur de ça. je me suis demandé ce que je faisais vraiment, à vieillir entre les jambes de ces femmes qui tombent si vite, s’allongent comme des cartes, s’ouvrent comme des fleurs qui se fanent en une journée . Elle avait des fesses largement déplaisantes mais un corset sauvage et une moue collégienne qui la promenait donc dans mon imaginaire pornographique, du gingembre en barre entre les gencives. J’ai joué le jeu une fois de plus en regrettant, j’en ai presque pleuré. J’aurais voulu être avec ma muse impossible, loin là bas dans les bras de son mari aimant.

L’état spasmodique de mes relations antérieures n’a rien à voir avec le chaos total dans lequel je suis. Je ne joue même plus, je repousse chaque femme qui a les jambes écartées devant moi, si elles me disent quoique ce soit je refuse de dormir avec elles, si je dors seulement elles m’en veulent, ca devient impossible. Vous savez quoi ? chaque fois, chaque fois que je ne veux pas d’elle, ou d’elle,  elles veulent de moi à mort, tout le temps, c’est écoeurant. J’ai beau leur dire le raté sentimental et social que je suis, la probabilité de les pénétrer sans penser à elle un seul instant, rien n’y fait. Pendant ce temps mes faux amis mâles sont célibataires et en souffrent, me haïssent de gâcher un tel butin de guerre, de laisser filer autant de sirènes, mais je ne les vois même pas. Je m’excite je monte en flèche et puis d’un coup d’un seul une fois que j’ai vu leurs seins ou leur fesses je me dégonfle, je n’ai plus envie je voudrais juste qu’on m’aime avec démesure.

09 2008

Les femmes cherchent souvent l’homme qui n’existe pas : celui capable d’être papa. Elles te parlent de l’amant confident mais ce n’est pas lui qu’elles poursuivent, depuis si longtemps. Elles se défendent et s’insurgent, elles se débattent contre l’idée de n’avoir fait finalement qu’un tout petit pas en avant dans leur longue carrière avec le sexe masculin : celui d’attendre toujours et encore l’amour sans limites de papa, l’amour tout dévoué à leur moindre caprice, l’amour qui en fait des princesses … on en vient donc au chevalier blanc et à la fausse responsabilité des mères .. les mères n’ont rien à voir avec cette connerie, ni les mères, ni Barbie, ni la télé.

Ce sont vos pères qui vous ont fait croire qu’un homme pourrait vous aimer autant que lui.. comme lui.. et ils savaient bien que c’est utopique. Et ça leur va très bien de penser que leur fille en font un modèle, une carotte après laquelle elles courent toute leur pauvre existence. Ca n’arrivera jamais, autant se le dire. Pour la simple raison que l’amour pur et simple de Papa ne te prend pas les fesses, ne se fais pas sucer et ne pense pas à toi à quatre pattes.

Moi aussi je cherche l’amour pur doux et puissant de ma mère depuis 30 ans et je vous le confirme : il y a beaucoup plus de putes que de mères parmi vous.